Феликс после заморозки чувствовал себя мягко говоря неважно. Голова мага кружилась, ладони потели, а горло першило. Находиться в таком плачевном состоянии на работе было бы либо дешевым героизмом, либо полным и трезвым безумием. На счастье, Фил не был ни героем дешевых бульварных романов, ни безумцем-трезвенником, поэтому он принял единственное верное решение - решил пойти домой.
Закончив сушить собственным плащом волосы, Феликс увидел сидящую в кресле эльфийку и молча ей позавидовал, мрачно подумывая, что ей, чертовой кукле, жутко повезло - её и заморозками не стукали, и морально не расчленяли в мертвящей тишине.
- Инга, слушай, у меня буйна головушка болит, может я вчера слегка перепел...тьфу, блин, несчастная птица, перепил. Я пойду, да? Ты ведь совсем не против, а то потом придется тебе мой цирроз печени лечить.
Девушка, кажется, печально вздохнула, но не проронила ни слова. Что же, молчание - знак согласия. Феликс поплотнее закутался в плащ инквизитора, после чего подумал, что надо бы шляпу для конспирации надыбать, но в последний момент вспомнил, что он всё же не герой дешевого детектива и не Майкл Джексон, поэтому шляпы не носит.
----->Пряничный домик